Мне опять хочется тишины.
Ровных задернутых штор, и свет многоэтажки напротив.
Одна неудача за другой, один подлый пинок под шею жизни за другим.
Надоело как-то.
Говорят, если проблема как ком в горле — то это не проблема,
проблема — когда выше головы стоит кирпич, и бьёшься до крови об него.
Тогда эту проблему начинаешь решать.
Что получается — у меня, нахрен, снесённая голова, проблем немерено,
а я всё бьюсь и бьюсь…
Значит, меня всё устраивает?
Значит, моё «Я» принимает все правила жизни?
Смешно. До слёз смешно.
Я так и не научилась исправлять свои ошибки.
Давно пора было, да и с чего, наверное?
Пока ошибка перед глазами стоит и орёт сумасшедшим голосом:
— Дура!
И это диагноз.
Я только тогда начинаю понимать — что-то не так.
Я хочу построить своё счастье, переступая через чужие жизни,
ломая чужие жизни.
Чуда не бывает?
Мы ж должны чем-то жертвовать в этой жизни.
А я жертвую чужими жизнями.
Одни ненавидят меня до стука в сердце.
Другие — восхищаются.
Эта гниль, которая скрыта за семью замками под словом «ненавидят»,
остаётся загадкой даже для меня
и перечёркивает все плюсы теми, кто дорожит мной.
Ради них, дорогих мне, я и живу, я и держусь…
Я одна — наедине со своим страхом.
Страхом быть слабой.
Когда жизнь ломает все стереотипы.
📖 Больше таких историй — в рубрике «Монолог души».