Письмо, которое я так и не отправила
Знаешь ли ты, что письмо это я писала минимум тысячу раз?
Писала мысленно,
писала на песке пляжа,
писала на самой лучшей бумаге, какую только можно купить в Соединённом Королевстве,
писала авторучкой у себя на бедре,
писала на конвертах пластинок с музыкой Шопена.
Знаешь, сколько километров музыки проиграно, пока написано было письмо?
Очередные пачки сигарет в мусорном ведре…
Знаешь, сколько ночей со слезами на глазах я рисовала мысленно: Прощай…
Ты как наркотик — самый дорогой и недоступный.
Ты словно неприступная крепость…
Разбиваю об тебя свои мысли.
Мне не хватает тебя постоянно.
Я задыхаюсь.
Я без тебя ничего не вижу, не слышу, не дышу…
Я без тебя не живу.
Собираю осколки своих надежд в подол платья, украдкой вытирая слёзы.
Чувствую себя ребёнком, которому сломали любимую игрушку.
Ему так же обидно, что другой такой больше у него не будет.
А ты даже не видишь этого, не хочешь видеть.
Кто я была для тебя и кем осталась? Скажи…
Страшнее всего — говорить в пустоту…
Я очень боюсь, что ты не ответишь…
А как порой хочется сжаться в комочек и просить:
«Позаботься обо мне… немножко… самую малость…»
Зачем я хочу сложить все свои мысли в пару строчек?
Я боюсь сказать всё в глаза…
Я не хочу быть рядом с тобой — ты приносишь мне боль.
Я в очередной раз закрываю обиду руками.
Я живу твоими словами…
Тысячи, сотни тысяч печатного текста — опять в корзине.
Почему я опять теряюсь в глубине мыслей?..
Когда тебя нет рядом — рушится всё.
Я столько раз рыдала над своими строчками,
читая и читая вновь слова, написанные болью.
Я столько раз писала письмо…
Но так и не отправила адресату.
📖 Больше таких историй — в рубрике «Монолог души».
